для меня любимое - это то, в чем вижу себя или то, что мне очень знакомо. один из моих самых любимых писателей - Милан Кундера. он пишет о проблемах маленького человека на фоне событий большого общества, о Пражской весне, об эмигрантах, о любви, конечно же, о воспоминаниях, о самых разных чувствах. я прочитала все его романы. помню до сих пор, как ехала в автобусе с "Невыносимой лёгкостью бытия" и удивлялась: как же так? вот они, мои переживания, написанные несколько десятков лет назад. но не совпадение книжной ситуации с реальной, а просто та же атмосфера, такой же ход мыслей...по-моему я даже расплакалась от восторга))

а год спустя, кажется, я читала "Неведение". в первых же главах этого романа рассуждение на тему ностальгии. а потом один из самых моих любимых отрывков:

C первых же недель эмиграции Ирена видела странные сны: она в самолете, который меняет направление и совершает посадку на неведомом аэродроме; вооруженные люди в униформе ждут ее у подножия трапа; холодный пот проступает у нее на лбу, она узнает чешских полицейских. В другом сне она бродит по маленькому французскому городку и вдруг замечает странную группу женщин, каждая из них держит в руке пивную кружку, они подбегают, внезапно обращаясь к ней на чешском, смеются с коварной сердечностью, и Ирена в ужасе понимает, что находится в Праге, она вскрикивает, она просыпается.
Мартин, ее муж, видел те же сны. Что ни утро они рассказывали друг другу о пережитом ужасе возвращения в родные края. Потом, из разговора с приятельницей-полькой, тоже эмигранткой, Ирена поняла, что эти сны видели все эмигранты, все без исключения; сперва это ночное братство незнакомых людей трогало ее, затем стало немного раздражать: каким образом столь интимный опыт сновидения может стать коллективным переживанием? В чем же тогда неповторимость ее души? Но к чему вопросы, не знающие ответов?! Одно было ясно: тысячи эмигрантов одной и той же ночью видели один и тот же сон в бесконечных вариантах. Эмигрантский сон: один из самых странных феноменов второй половины ХХ столетия.
Эти сны-кошмары были для нее тем более загадочны, что она, страдая необоримой ностальгией, одновременно проживала совершенно иной, противоположный опыт: днем перед ней то и дело возникали пейзажи родной страны. Нет, то не были сознательно вызванные, нескончаемые видения, то было совсем другое: обрывки пейзажей вспыхивали в памяти нежданно, порывисто, быстро и тотчас угасали. Она беседовала со своим шефом и вдруг, словно в свете молнии, различала тропу, пересекающую поле. Ее толкали в вагоне метро, и внезапно, на долю секунды, перед глазами возникала узкая аллея в зеленом квартале Праги. Целый день эти мимолетные образы посещали ее, чтобы хоть частично восполнить отсутствие утраченной Чехии.
Тот же кинорежиссер подсознания, днем дарующий ей обрывки родного пейзажа как образы счастья, ночью выстраивал сцены жутких возвращений в ту же страну. День был освещен красотой покинутой родины, ночь отягощена ужасом возвращения. День рисовал рай, который она потеряла, ночь — ад, из которого бежала.

я равнодушна к знаменитостям, но вот Кундера, пожалуй - тот, с кем я бы не отказалась побеседовать, кому хотелось бы задать вопросы.

а вообще, это я всё отвлекаюсь от будничной суеты. что-то так устала...